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Nicoletta Magnani © 2024
Tutto è colore. E movimento. E suono. Anche il buio silenzio della notte. Che corre immobile verso l’alba. Che lo uccide per un giorno. E il giorno. A sera sorride, morendo, il suo ritorno. Tutt’attorno. Il colore. Del trascorrere delle ore. Il rumore. Del trascolorare del cielo. Come uno strato eterno. Sfogliato. Di velo in velo. Un contorno. Di terra. Fa da orizzonte. E afferra l’odore. Che cade dal cielo. Come se fosse vero. Che il nero è la notte. Che il sole che non batte non è un cuore che s’arresta. Che la testa del chiodo produce pensieri martellanti. E quanti. I sogni persi nel giorno. Fatti a pezzi dai discorsi. Raccattati dai pazzi. Che camminano nel parco. Aprendosi a fatica un varco. Tra gli sguardi dei passanti. Che fissano. E non vedono. Se non ciò che credono. Il suono. Del colore. In movimento. È tutto. E nulla. Un bimbo. In una culla. Mossa dal vento. Delle parole. Scaldata dal sole. Che batte di notte. Nell’emisfero di fronte. Qual è la fonte. Del silenzio. Dell’amore. Illuso. Forse. Nel colore. Chiuso. Dei tuoi occhi.
